¡¡¡¡Mucha tensión Mr.luis!!!!

El buen desenterrador que lo desentierre....

2007-10-27T03:36:00.000-07:00

Tres pasos dirección oeste desde el árbol. Sé que era así porque el tres es mi numero favorito y el oeste por que fue al atardecer y veía el sol allí, a lo lejos. Sé que fue así y sin embargo no estoy seguro. La arena es el tiempo que lo cubre todo y esta pala que se alimenta de recuerdos, de lo que ya esta cubierto. Enterré ese recuerdo con la intención de recordar donde lo enterraba y sin embargo ahora no recuerdo donde y cual fue el recuerdo que enterré. Sé que lo hice ceremonioso, consciente de que el tiempo es arena y todo lo cubre y los recuerdos se van quedando sumergidos, ahogados bajo tierra y que al final todo es arena y pala y desenterrar, por que la pala es insaciable.

Enterré aquí un recuerdo, tres pasos oeste. Y sin embargo ha ido pasando el viento y ¿como era ese recuerdo que no recuerdo? Debería desenterrar sin más, la pala tiene su propio instinto, es la pala la que me maneja a mí. Debería clavarla y arrancarle la arena al tiempo sin más. Pero con el recuerdo conviene no ser bruscos. Tampoco temerosos, pero evitar, ante todo, la brusquedad. Si algo tiene la arena que todo lo cubre es que cambia, modifica lo que esta enterrado, debilita o fortalece, depende del material con el que esté hecho, el recuerdo enterrado y puede suceder que en el desentierro la pala, por pura ignorancia, vuelva polvo lo que está ahí debajo. Puede suceder, en caso contrario, que la tierra que todo lo cubre, vuelva duro e irreconocible lo que no recuerdo que está enterrado, pasar de largo, ignorar que estoy ante ello y seguir cavando y buscando lo que sin darme cuenta ya está desenterrado. Y en cualquier caso estoy aquí, pala en mano tres pasos dirección oeste desde el árbol...

... buen desenterrador será

Mejor así

2007-06-08T02:36:00.000-07:00

Lo mejor es arrancar. Dejarse de historias, de planificaciones. No trazar caminos previamente, no consultar el mapa. Lo mejor es arrancar así, sin saber muy bien hacía donde se va, cuál será la siguiente frase. Lo disfruto mas así, cuando cada palabra es una calle que descubro, un lugar nuevo. Si consulto el mapa, si trato de planearme una ruta no sale. El viaje del texto es más sabroso cuando no me muevo con guías, con consejos prácticos. SI lo hago es por puro placer, si me lanzo a hacer textos es por un extraño disfrute en el teclear, en el encontrar frases que desconozco que andan por ahí dentro. Mejor así, mejor detenerse de repente en un cruce y dudar, no saber que bifurcación seguir. Si hay duda lo mejor es lanzarse por la calle que mejor espina te dé, moverse por la pura intuición, esa que tantas veces falla.

Ahora sigo aquí, esta calle, esta frase. Donde termina esta ciudad o estas ciudades, este viaje. ¿Hasta cuándo avanzo?, ¿Hasta cuando tiene sentido seguir buscando?. ¿Me detengo aquí o sigo?. El viaje siempre existe, el mapa es infinito y es mejor no consultarlo, pero lo mejor, muchas veces es recorrer unas cuantas calles, pararse en alguna esquina, tomarte algo en un bar, y si de repente te apetece, coger un bus o un coche y cambiar nuevamente de aires

compases separados

2007-03-06T01:54:00.000-08:00

Digamos que hay cosas que son melódicas, notas de la misma partitura pero separadas por muchísimos compases. Hay una nota, y si hablamos de nota claramente estamos haciendo una metáfora en la que cada nota es la existencia de un individuo x, o en este caso un individuo Re. entonces tenemos una nota en un compás y otra nota Do (otra existencia) muchísimos compases después en esta partitura infinita que es la vida, el todo. Algo así sentí después de aquel episodio,después de aquel acontecimiento. Llegué a casa de tu sobrina, que por aquel entonces era mi novia. Una de esas relaciones fugaces que empiezan con buenas intenciones pero que en seguida se diluyen en un conocerse un poco mas y darte cuenta que poco tienes que ver. Habíamos salido de copas, unos bailes forzados a las tres de la mañana y una necesidad casi enloquecida de sexo nos llevó a su casa. Hicimos el amor con la torpeza que se hace el amor cuando los participantes estan algo borrachos. Dormimos a pierna suelta y nos despertamos tarde y con mala cara. Desayunábamos cuando vi tu foto en el salón y ella me contó un poco tu historía: La foto era del año 81, estaba incluso fechada, 17 de marzo, por la luz es media tarde( escribo la frase en presente por que las fotos sonpresentes eternamente continuos) sales tú en un paisaje amplio al atardecer. Ella, tu sobrina, me estuvo contando que poco tiempo después de aquella foto te fuiste y que nadie, nunca, supo nada mas deti. Que ella era muy pequeña pero que tenía un recuerdo idealizado de tí y que esa foto la conservaba como una especie de tesoro La foto, la robé, aquí mientras tecleo la veo, te veo. Aquella relación terminó y paso a la historia, ella nunca sabría que la foto la robé y se sentiría enormemente culpable por haberla perdido. No me genera, nunca me ha generado el mas mínimo sentimiento de culpa. La foto, sobre todo, me pertenecía. El tiempo, los compases nos separan, tu allí, una chica de mi edad de ahora, fotografiada en el año 81, yo aquí en febrero del 2007, notas de la melodía infinita separadas por compases. Notas sueltas pero unidas por la partitura infinita del tiempo. Mal compositor ese destino que inveitablemente no nos une. Tu allí, hermosa y perfecta, yo aquí 26 años despues, tu allí yo aquí y sin emabrgo melódicos, acompasados, separados por la trágica e inalterable distancia de compases separados.

las buscas y ya no están

2007-01-08T01:21:00.000-08:00

Sé que ayer había pensado en un texto para enviarte y que ilustrases. Sé que la idea me había parecido atractiva cuando pasó por la cabeza y que pensé "cuando llegue a casa la escribo y se la envio". Pero ya sabes como sucede con esas ideas fugaces, que son siempre fugaces, que no esperan a nadie. Que son como mujeres fatales, pasan, te seducen y cuando crees que estarán ahí, para siempre, las buscas y ya no están, se fue dejando ese agradable perfume que impregna ahora mi memoria. Eso sucedió. Luego, en mi busqueda, he recordado aquella idea que se quedó pendiente en San José. "Deberiamos hacer un post aquí" y al final entre tanta paz y tanta calma, se nos olvidó, se quedó ahí y no lo hicimos. Y fijate que había ideas, situaciones, un montón de realidades que contar pero hay veces que ni siquiera se cuenta, se vive, se pasa por encima de ello, se está. Se está de lleno, que es lo mas dificil de la vida, estar totalmente en algo, en una realidad. Y allí estabamos constantemente y , claro, estando se te olvida salir para contar o para hacer un post. Estábamos en San José o sentados en aquella roca al atardecer, despues de haber caminado, no siempre con habilidad, por aquel sendero rocoso pero por el que mereció la pena pasar. Esos son los grandes momentos de la vida, tres tipos sentados en una piedra a esa hora que el sol comienza su diaria despedida, una charla amena y la sensación amable que tienen las cosas cuando se oyen las olas romper despacio y suaves a unos cuantos metros de ti. Sé que ayer había pensado en un texto para enviarte, pero sigo sin recordarlo.

cuatro manos

2006-12-05T02:38:00.000-08:00

Este blog se hace a cuatro manos. Dos que teclean y escriben textos de calidad que ahora es conveniente no juzgar y otras dos que de manera magistral ilustran esos textos. El proceso es sencillo en cuanto a metodología de trabajo. Como las cuatro manos estan separadas por parejas y ciudades, es decir, dos manos viven en una ciudad y las otras dos vivenen otra, dos manos mandan por correo electrónico el texto, las otras dos manos cuidadosamente y con precisión dibujan y recrean escenas de esos textos que las otras dos manos, en otra ciudad alejada de las dos manos que dibujan, habían mandado de antemano.
La gracia de este texto, que dos de las cuatro manos escriben,es que esta siendo escrito en la misma ciudad de las dos manos que dibujan. Es decir la pareja de manos que escriben ha viajado hastala ciudad donde residen las dos manos que dibujan. Y lo mas gracioso es que las dos manos que escriben estan escribiendo este texto en la misma casa, en la misma habitación, en la misma mesa donde las dos manos que ilustran suelen trabajar para crear estas ilustraciones. Por primera vez texto e ilustración podrían ser creados en el mismo lugar,en la misma mesa. El texto entonces sufrirá un viaje de ida y vuelta.Será enviado por correo electrónico desde el mismo ordenador donde será recibido y podría ser ilustrado en la misma mesa, al lado de este teclado donde ahora mismo es escrito.

los paisajes irrepetibles

2006-11-07T01:27:00.000-08:00

Hay un paisaje, un paisaje único e irrepetible como todo paisaje, como toda visión. Una sensación de que todo esta empezando o naciendo. Hay una luz suave, grisacea pero no apagada. Hay verdes, unos verdes intensos, una gama tremenda de verdes. Hay un leve murmullo, un sonido que parece un ambiente por si solo, hay amenaza lejana de lluvia y la temperatura es leve, agradablemente leve Hay unas pisadas en el barro que están deformadas por la lluvia y hojas esparcidas que parece que significan algo unas encima de otras.Incluso todo parece que significa algo, que la luz y el murmullo y esos colores y el olor a tierra húmeda y las huellas en el barro se podrían traducir , que podrían ser palabras, que podrían ser frases que unidas las unas con las otras den un significado, símbolos de un texto escrito de antemano. Y ese texto podría a su vez llevar escritas palabras tales como hoja ó huella ó barro y esas palabras unidas unasa otras podrían significar este paisaje y su luz suave y sus huellas deformadas y sus hojas amontonadas en el suelo que parece, si se lasmira que podrían significar, que podrían simbolizar un algo a su vez escrito de antemano:
Hay un paisaje, un paisaje único e irrepetible como todo paisaje...

Sabiéndose de antemano derrotado

2006-10-27T00:59:00.000-07:00

No se en que momento le perdí el miedo a morir, y digo perdí porque previamente tuve miedo a ese momento. He asumido la muerte, no se como sucede con los demás, pero hasta los ventisiete años no fui consciente de que un dia esto se acaba, esto que veo, esto que huelo,esto que escribo, deja de suceder. Cuando fui consciente de ese fin tuve vértigo durante un tiempo, el paseo de la muerte por delante de mi conciencia me daba cierto desasosiego, un rechazo. Luego la he asumido. No es que este deseando que llegue, pero no hay pánico. Está ahí y además llega sin cita previa, lo cual le da una especie de levedad a las cosas graves. Creo además que soy mas optimista desde que asumí ese acto final, desde que sé que ,quiera o no, aquello sucede. Las cosas me parecen menos graves y disfruto mas de los presentes inalcanzables. La vida gana sabor cuando se sabie que caduca

Todo tiene fin, pero no es drámatico, ese dramatismo de la muerte lo aprendemos en vida sabiendo que es lo único, que con toda certeza,sucederá. Sentir la muerte como un drama es quitarle a la vida sus mejores dias, sus únicos dias. Muchas veces me sorprende que al hablar de estos temas hay quien gira la cara o te dice " que para que pensar eso", pero no me asfixia pensar en la muerte. Me da igual, la he asumido y ya no va tan marcada con ese tinte negro con la que se la pinta. Está ahí y no la percibo como el enemigo con el que siempre perderemos. Es una parte mas de esto. Es el último tramo, pero no necesariamente el último tramo tiene por que ser amargo, negro, un túnel. Podría ser el punto y final y siempre, siempre sucede con elpunto final que me da una sensación muy agradable de haber llegado. Has terminado ese libro, ese texto o este post.

"La existencia es una lucha contra la muerte, sabiéndose de antemano derrotado"

ideas que pasan y se van

2006-10-18T00:05:00.000-07:00

Hay un montón de ideas que pasan y se van. Una especie de oleaje que revienta y se acaba deshaciendo en espuma invisible, tragada por la arena insaciable del tiempo. Vienen esas ideas y parecen una tormenta eléctrica, todo se agita cuando truenan en la cabeza. Hay un instante en que se ve clarísimo, la idea ilumina todo, hasta la existencia, la idea es la dueña absoluta de lo que sucede. Puede ser la imagen para arrancar un cuento corto ó un gesto para dibujar algo o a alguien,puede ser un compás, una melodía o la escena que trascurre en un bar,un dialogo, un trazo, una textura. Es algo, invisible, pero lo abarca todo. Quieres convertirlo, o de alguna manera traducirlo. Llevarlo a ese lenguaje. El momento ó la ensoñación se van desdibujando y corres rápido a dejar un algo de eso que te vino y que ya se está yendo muchas vceces no da tiempo, cuando llegas al papel, a la cámara, al lápiz, al instrumento ya no queda ni la sombra de aquel trueno, ni un vestigio de aquella luz. Otras si llegas a tiempo, te sientas ante la hoja en blanco y cuando comienzas la traducción descubres que si, que la luz era sublime, pero que tu traducción se queda tenue, no tiene esa potencia, ese brillo. Ves allí donde sucedió la tormenta, donde rompió la ola y ves lo que tu has tarido y en nada se parece. Y asi sucede una y otra vez, llega la tormenta, llega el entusiasmo, llegala traducción y nada.

Conciencia del tiempo

2006-10-05T02:16:00.000-07:00

Ayer conocí a un inmortal. Algo, creanme, realmente sorprendente.¿Qué como se sabe que alguien es inmortal?, no hay respuesta, no viviré los años suficientes para comprobarlo, por que los años suficientes serían todos los años, los años que le queden a la interminable eternidad, los mismos años que ese hombre, que ayer conocí, vivirá, existirá. Ayer estuve hablando con él, un tipo tranquilo, sin prisas.Evidentemente una de las características más curiosas de los inmortales es que carecen absolutamente de ansiedad, su gran lema es:"Deja para el siglo que viene lo que no puedas hacer en este", es poreso que siempre están todo el día relajados frente al mar,disfrutando de cada instante pues "cada instante, realmente, es eterno". Me dijo mientras observaba el leve vuelo de una mosca. No hay ansiedad en un hombre eterno, inmortal pues siempre hay tiempoo el tiempo es nada. Si no hay presión del tiempo el tiempo se vuelve nada, no hay. :.- Tú tienes conciencia del tiempo por que sospechas la muerte escondida en cada segundo. y el tiempo no es más que el recorrido que hay entre tu nacimiento y tu muerte. Cuando no hay muerte no hay tiempo, no hay una marca, no hay recorrido. Se está, eternamente, en el presente. El tiempo, como todo, es la nada. Pero en aquella charla frente al mar, donde solo las gaviotas y el golpe de las olas contra la piedra indicaba que las cosas seguían sucediendo o avanzando, sentí la curiosidad de preguntarle que como se sabe uno inmortal, que cuando se toma conciencia de esa inmortalidad.No contestó, miró otra ola reventar contra lo roca y me dijo..- Esas olas llevan miles de años golpeándose contra la roca, una tras otra, separadas por espacios brevísimos de tiempo, nosotros las vemos como un acontecimiento único. Y es así, cada ola es nueva, cada ola es diferente de la anterior y sin embargo la piedra es la misma.

una historia verdadera

2006-09-27T00:09:00.000-07:00

Anoche volvió a pasar y hacía tiempo ya que no sucedía. Esa hora que no es ninguna hora en medio de la noche, ¿Que hora es en los sueños?,ahí, buscando taparte sin saber que estás buscando taparte. Ha ido haciendo cada vez menos calor y ya por las noches se nota algo de frío y la manta por la costumbre de todas esas noches de verano no termina de quedarse quieta, como plegada a nuestro cuerpo y sucede que derepente estas frío y la buscas mientras dentro o fuera o donde sea,pero en esa zona aparte que son los sueños, sucede que suceden cosas,que se revelan historias. Anoche viajé a casa de mi abuela y en ese viaje me acompañaban tres personas muy distintas, aunque es cierto que las personas siempre somos muy distintas, muy iguales. Yo les hacía una cama en el suelo del salón de mi abuela y mientras yo me metía en la habitación que fue de mis tíos. Al meterme en la cama se abre lapuerta y aparece la chica, esta chica, y me pide dormir conmigo.Abrimos las sabanas y nos metemos. Hace frío, es invierno en el sueño,en ese momento siento que estoy absolutamente enamorado de ella, esa violencia, esa casi locura que nos da cuando nos da por alguien. Nos arropamos y empezamos a hacer el amor. Poco más. He despertado y es otoño, y esa cosa de los sueños que se arrastran en la mañana. Ahora mientras escribo pienso en ella, como si aquella realidad permaneciera viva un rato más en esta, una extraña nostalgia por algo que no sucedió, que jamás sucederá, la miraré el próximo día y se habrá diluido, se habrá olvidado en la memoria escurridiza de los sueños,ella no sabrá que sucedió, que anoche estuvimos juntos en la misma cama y que fuimos hasta cursis diciéndonos cosas, hasta horteras- Ellano sabrá y yo me olvidaré y así se va construyendo, día a día ó nochea noche, la variable y enloquecida historia de los sueños.

mira ahora

2006-09-25T00:39:00.000-07:00

Ella mira un momento pero en seguida desvía la mirada, esas cosas suelen ser así, nos pasan a todos. Se va en el metro o en el autobús,te despistas, vas pensando en no se que, en que si mañana tengo que llamar, que si cuando llegue tengo que hacer, el poder del día a día,las pequeñas tareas y sin darte cuenta miras sin mirar, miras alfrente, están los ojos apoyados, si, justo ahí, pero cuando te das cuenta del error ya no hay opción para corregir, el desvío intencionado de la mirada puede ser interpretado como un pequeño alejamiento, pero es justo ahí, en ese instante donde empieza eljuego. Y así arranca, tu vuelves a mirar y de nuevo se coincide, en esta rápida pasada descubres un nuevo rasgo, unos ojos grandes o el pelo rizado, pero otra vez fuera, otra vez a otro lado, ella mira pero¿Que mira?, ¿Que se mira cuando se mira a otro, cuando te miran?, eso que tu no miras o que solo miras en el espejo, que hay en eso que no sabes que es. Tu miras y ella no sabe que ahora miras la forma curva de su cara y ella mira y no sabes que mira, imaginas, tratas de recordar tu propia cara, pero no sabes. Ahora miras mas por que ellamira a otro lado, miras que mira y aguantas la mirada y miras un poco mas, el cuello, las cejas, la forma de la nariz, pero...ufff... ella mira y dejas de mirar o miras a otro lado, al titular del periódico que llevas en la mano, el plano del metro que te sabes de memoria, las manos del de al lado con las uñas sucias. Cuentas unos cuantos segundos y levantas, giras los ojos con cuidado y la miras y es ella ahora la que se siente descubierta y lanza la mirada casi al lado,haciendo como que en realidad miraba otra cosa. Así se pasa una estación, otra estación y al final uno de los dos, ella o tu, sale del vagón y el otro se queda, vas a lo largo del anden mirando el vagón meterse en el túnel y miras que se pierde y miras el suelo ymiras la escalera y miras un anuncio de ópticas San Gabino.

El ciclista (2)

2006-09-22T01:38:00.000-07:00

Seguí ascendiendo montañas, recorriendo llanuras. Asumí mi condición de perdido. El ciclista eterno, siempre pedaleando hacía adelante y así viví años, varios años. En todo ese tiempo, sin saber donde estaba, sucedieron cosas, pero la mayor de las cosas fue la constante soledad, la inmensidad y yo, el asfalto negro y mis pensamientos en constante movimiento. Hubo agotamientos, felicidades, momentos sin mas. Hubo de todo, hubo nostalgia y hubo intensidad y siempre, siempre las ruedas girando, una vuelta, otra vuelta, así, eternas, como todos los ciclos, que empiezan y terminan, y vuelven a empezar y a terminar.La rueda sobre el asfalto. Perdí la noción del tiempo, perdí,claro está, la noción de espacio, solo sé, o solo sospeché que habían pasado muchos dias, muchos meses, quizá algunos años. Hasta hoy, hasta esta tarde que todo se detuvo. Las ruedas, el asfalto, mi ritmo cardiaco.Todo, de repente, y despues de tanto tiempo, se quedo estático. En lo alto de un puerto, en la soledad de la altura oí una voz y miré hacia arriba, fue entonces cuando descubrí, atrapada en un árbol a una chica de unos veinticinco años, estaba rodeada por unas cuerdas y le pregunté: "¿como has llegado hasta ahí?, ¿cuanto tiempo llevas colgada?" y ella me contestó:.- Llegué arrastrada por mi cometa. El tiempo no sé, solo recuerdo que era una niña cuando el viento y la cometa me arrastraron desde aquella playa.

El ciclista

2006-09-04T01:21:00.000-07:00

El entrenador me lo dijo mientras desayunaba unos cereales. "Hoy siquieres, atacas. Ya no nos jugamos nada y estas etapas no le interesana los grandes clubes. La clasificación general está muy apretad aarriba como para desgastarse en una etapa larga y sin puertos. Ataca cuando quieras, es tu oportunidad de lograr un triunfo en tu carrera.Por mi no te preocupes, yo abandono este año este deporte maldito y a mi este Tour no me interesa. Ataca" A la salida hacía buen dia y hemos salido de un pequeño pueblo en medio de Francia casi a mediodia. Estaba nervioso, veía al pelotón tan relajado y yo con la presión de tener la primera oportunidad de mi carrera para atacar, hoy no sería un gregario, hoy sería el escapado.Como me gusta la épica, comento la imprudencia de atacar en el kilometro 20, lo que supondría una escapada de unos 150 kilómetros en solitario, y lo hago. Aprieto y en breve me veo solo en la carretera,como había intuido el entrenador, en seguida noto que nadie presiona ya los 30 kilómetros le saco al pelotón casi 20 minutos. Avanzo por Francia fuerte, pedaleando heroico, empiezo a saborear la sensación de triunfo, fantaseo con terminar este tour y haber sumado mi primera victoria. Volver a casa y colgar la foto en el salón con mi imagen y los brazos en alto cruzando la meta en solitario. Así voy viajando,por que esto al final es un viaje, mis pensamientos me dan aun mas fuerza y mi pedaleo se vuelve casi volcánico, un huracán. El entrenador, en el coche técnico, me dice que va a dejarme, que va a ver como van las cosas por atrás, en el pelotón, que me ve muy seguro y que siga así. Y sigo, sigo kilómetros, y kilómetros de avanzada,siempre al frente, como en la vida misma. Noto, y es algo que me molesta, que ya no me sigue ni la moto uno de la televisión, esa que siempre va haciendo interferencias, tampoco veo el helicóptero sobrevolando, seguramente se han ido atrás, a ese pelotón desganado en el que podrán sacar buenos planos de los líderes de la carrera relajados y sonriendo, pero da igual, asi sigo, así pedaleo, contra todos, mi pedaleo no es ya una competencia contra los otros ciclistas sino contra todos. Avanzo solo, no el coche de carrera me sigue. No hay público, no hay nadie, el asfalto y yo. Se hace de noche y sigo solo, pedaleo confundido, preguntándome donde estará la meta, el pueblo al que debo llegar para levantar los brazos.Amanece, pero no siento cansancio, sigo. Llegaré heroico a mi meta, obtendré mi foto y me rebelaré contra los medios que no se interesan por ciclistas del montón, ciclistas de dorsal alto, el mío es el 207. A las cámaras les interesan bien el 1, bien el 11, quizá el 21, pero el 207, el 207 no. Sigo, llevo mas de 24 horas pedaleando cuando descubro que no, que nunca llegaré, que avanzo solo y perdido por Francia pero sigo, sigo y decido que nunca pararé. Que seguiré pedaleando hasta el final, hasta algún lugar donde exista una meta o mi propia meta, mi propio fin.

la cometa

2006-08-31T05:24:00.000-07:00

La fui a buscar a última hora de la tarde, a esa hora que ya casi cierran las tiendas, a esa hora que comienza la diaria despedida. Eran los últimos dias de las vacaciones de aquel verano y yo la esperaba siempre en la esquina cercana a la tienda de su madre, donde vendían unas exquisitas horchatas y una variedad infinita de chucherias. Llegó casi corriendo, era mejor que no nos viesen por que le había contado no se que historia a su madre para que la dejara salir antes. Nos fuimos paseando en bici hasta la playa, a esa hora no había nadie y nos mojamos los pies. Fue entonces cuando ella sacó la cometa y me dijo que si quería aprender a volarla. Desplegó la cometa y empezó a moverla con las dos manos. Me hipnotizó aquel espectáculo, verla sonreir volando su cometa, moviendo los pies sobre el suelo en extrañadanza con el viento, arrastrándose con delicadeza por la arena de la playa, mirando siempre arriba. Mientras, me explicaba como se hacía,como eran los movimientos de las manos, como se aprovechaba el viento, pero yo no entendía ó mas bien no atendía, la miraba y me la imaginaba dueña del viento. De repente, mientras miraba sus pies, la vi despegarse unos centimentros y sonreir y casi gritar con alegria que aquel viento era fuerte, que era una gozada volar así la cometa, y de nuevo se despegaba del suelo y ascendia, se elevaba, y entonces no bajaba, seguía subiendo, la cometa se la llevaba por el aire, por el cielo, sobre el mar. Y yo pensé que aquello era parte del juego, que aquello era parte de la técnica, el fin mismo de volar cometas. Y no volvió, se fue yendo, se fue alejando y aun hoy, cada tarde miro al cielo, esperando que vuelva, que el mismo viento la devuelva a la playa.

¡¡¡¡qué tensión!!!!! ¿cómo lo llamamos???

2006-08-30T09:17:00.000-07:00

Pensé en escribir algo que se pudiera dibujar, al fin y al cabo de eso se trataba, o bien yo escribía algo y el lo dibujaba o bien el dibujaba y yo lo escribía. Y así lo intenté, así me pasé una hora, dos horas, muchas horas. Y nada, venian palabras pero sin dibujo, la letra así, tal cual viene. Pero nada con dibujo de fondo. Una de esas historias que ya de por si llevan uno o varios colores según se piensan, según se pasean por la cabeza. Así estuve en casa, en el trabajo, en el autobus, en el metro, en un bar, en la calle, hablando con otros y nada. Palabras, palabras, letras y mas letras, pero no había dibujo, no había ni siquiera un color. Me senté aquí y ahora tecleo que no soy capaz de escribir una historia para ser dibujada y que quizá lo mejor es que ya que yo escribo que no puedo escribir algo pintado, él pinte que pinta que no puedo pintar algo que es escrito. Algo así o que si no pinte lo que mas le plazca. Al fin y al cabo nadie puso reglas